A Conversation Poem. April, 1798. No cloud, no relique of the sunken day Distinguishes the West, no long thin slip Of sullen light, no obscure trembling hues. Come, we will rest on this old mossy bridge! You see the glimmer of the stream beneath, But hear no murmuring: it flows silently, O’er its soft bed of verdure. All is still, A balmy night! and though the stars be dim, Yet let us think upon the vernal showers That gladden the green earth, and we shall find A pleasure in the dimness of the stars. And hark! the Nightingale begins its song, "Most musical, most melancholy" bird! A melancholy bird! Oh! idle thought! In nature there is nothing melancholy. But some night-wandering man whose heart was pierced With the remembrance of a grievous wrong, Or slow distemper, or neglected love, (And so, poor wretch! filled all things with himself, And made all gentle sounds tell back the tale Of his own sorrow) he, and such as he, First named these notes a melancholy strain. And many a poet echoes the conceit; Poet who hath been building up the rhyme When he had better far have stretched his limbs Beside a brook in mossy forest-dell, By sun or moon-light, to the influxes Of shapes and sounds and shifting elements Surrendering his whole spirit, of his song And of his fame forgetful! so his fame Should share in Nature’s immortality, A venerable thing! and so his song Should make all Nature lovelier, and itself Be loved like Nature! But ’twill not be so; And youths and maidens most poetical, Who lose the deepening twilights of the spring In ball-rooms and hot theatres, they still Full of meek sympathy must have their sighs O’er Philomela’s pity-pleading strains. My Friend, and thou, our Sister! we have learnt A different lore; we may not thus profane Nature’s sweet voices, always full of love And joyance! ’Tis the merry Nightingale That crowds, and hurries, and precipitates With fast thick warble his delicious notes, As he were fearful that an April night Would be too short for him to utter forth His love-chant, and disburthen his full soul Of all its music! <!--[if !supportLineBreakNewLine]--> <!--[endif]--> And I know a grove Of large extent, hard by a castle huge, Which the great lord inhabits not; and so This grove is wild with tangling underwood, And the trim walks are broken up, and grass, Thin grass and king-cups grow within the paths. But never elsewhere in one place I knew So many nightingales; and far and near, In wood and thicket, over the wide grove, They answer and provoke each other’s song, With skirmish and capricious passagings, And murmurs musical and swift jug jug, And one low piping sound more sweet than all— Stirring the air with such a harmony, That should you close your eyes, you might almost Forget it was not day! On moon-lit bushes, Whose dewy leaflets are but half disclosed, You may perchance behold them on the twigs, Their bright, bright eyes, their eyes both bright and full, Glistening, while many a glow-worm in the shade Lights up her love-torch. A most gentle Maid, Who dwelleth in her hospitable home Hard by the castle, and at latest eve (Even like a Lady vowed and dedicate To something more than Nature in the grove) Glides through the pathways; she knows all their notes, That gentle Maid! and oft, a moment’s space, What time the moon was lost behind a cloud, Hath heard a pause of silence; till the moon Emerging, hath awakened earth and sky With one sensation, and these wakeful birds Have all burst forth in choral minstrelsy, As if some sudden gale had swept at once A hundred airy harps! And she hath watched Many a nightingale perched giddily On blossomy twig still swinging from the breeze, And to that motion tune his wanton song Like tipsy joy that reels with tossing head. Farewell, O Warbler! till to-morrow eve, And you, my friends! farewell, a short farewell! We have been loitering long and pleasantly, And now for our dear homes.—That strain again! Full fain it would delay me! My dear babe, Who, capable of no articulate sound, Mars all things with his imitative lisp, How he would place his hand beside his ear, His little hand, the small forefinger up, And bid us listen! And I deem it wise To make him Nature’s play-mate. He knows well The evening-star! and once, when he awoke In most distressful mood (some inward pain Had made up that strange thing, an infant’s dream—) I hurried with him to our orchard-plot, And he beheld the moon, and, hushed at once, Suspends his sobs, and laughs most silently, While his fair eyes, that swam with undropped tears, Did glitter in the yellow moon-beam! Well!— It is a father’s tale: But if that Heaven Should give me life, his childhood shall grow up Familiar with these songs, that with the night He may associate joy.—Once more, farewell, Sweet Nightingale! Once more, my friends! farewell. El Ruiseñor UN POEMA-CONVERSACIÓN, ESCRITO EN ABRIL DE I798 distingue al oeste, no hay ni una sola estría alargada de luz mortecina, ni colores oscuros temblorosos. ¡Ven, descansaremos en este viejo Puente cubierto de musgo! Contempla el destello de la corriente allá abajo, pero escucha, no hay murmullos: fluye en silencio por su suave cauce de verdor. Todo está en calma, ¡es una noche apacible! y aunque las estrellas estén veladas, a pesar de ello pensemos en las lluvias primaverales que alegran la tierra verde, y hallaremos placer en la velada luz de estrellas ¡Y escucha! ¡El Ruiseñor comienza su canción, «la más musical, la más melancólica»" de las Aves! ¿Un Ave melancólica? ¡Qué idea ociosa! En la naturaleza no hay nada melancólico. —Mas un Hombre vagabundo de la noche, cuyo corazón había sido traspasado por el recuerdo de un penoso agravio o de una lenta destemplanza, o de un amor contrariado, (Y así, ¡pobre Desdichado! llenándolo todo con su ser y creando toda clase de dulces sonidos que relatan de nuevo sus propias penas), y aquel y aquellos que como él fueron los primeros en llamar a estas notas canto de melancolía; y tantos poetas que se hacen eco del ingenio, Poeta, que se esforzó en afinar todas sus rimas cuando mejor se hubiera esforzado en extender su cuerpo junto a un arroyo en el claro del bosque cubierto de musgo bajo la luz del sol o de la luna, bajo los influjos de formas y sonidos y elementos mutables, rodeando todo su espíritu, ¡de su canto y de su fama olvidándose! Así su fama habría de compartir la inmortalidad de la naturaleza, ¡cosa venerable! e igualmente su canto habría de hacer que toda la naturaleza fuese más amada, y él mismo fuese amado, ¡como la naturaleza!—Pero no habrá de ser así; y jóvenes y doncellas llenos de poesía que malgastan los profundos crepúsculos de la primavera en salas de baile y en teatros calurosos, aún llenos de mansa simpatía habrán de lanzar suspiros al son de las melodías llenas de compasión de Filomela. ¡Amigo mío, y Hermana de este Amigo mío! hemos aprendido una sabiduría diferente: ¡pues no debemos profanar las dulces voces de la Naturaleza siempre llenas de amor y de regocijo! Es el alegre Ruiseñor que amontona, adelanta, y precipita en un presuroso y denso trinar sus notas deliciosas como si sintiese miedo de que una noche de Abril fuera demasiado breve para permitirle cantar su canción de amor, ¡y descargar su alma entera de toda su música! Y conozco una arboleda de gran extensión, que cerca un enorme castillo en el que no mora ya el gran señor: así pues esa arboleda se desboca en sotobosque enmarañado, y los cuidados senderos se entrecortan, y la hierba, una hierba rala y las campánulas crecen en los senderos. Mas nunca en parte alguna encontré en un solo lugar con tantos Ruiseñores: y lejos y cerca en el bosque y en el matorral junto a la extensa arboleda responde y se provocan a dar suelta a sus canciones— entre la escaramuza y los pasajes caprichosos, y murmullos musicales y un presuroso piar y el sonido bajo de un trinar más dulce que todos los demás— agitando con tal armonía el aire, que si uno cerrase los ojos, ¡casi podría olvidarse de que no llega el alba! En los arbustos, bajo la luz de la luna, cuyo follaje cubierto de rocío apenas se abre a medias, quizá llegues a verlos en las ramas, sus ojos brillantes, brillantes, sus ojos brillantes y plenos, destelleando, mientras en las sombras innumerables luciérnagas encienden su antorcha de amor. Una gentilísima doncella que mora en su hogar hospitalario junto al Castillo, y que con las últimas luces de la tarde (Incluso como una Dama esforzada y dedicada a algo más que a la naturaleza en la arboleda) se desliza por los senderos; conoce todas sus notas, ¡esa gentil Doncella! y con frecuencia, en un instante, cuando la luna se perdía tras una nube, escuchaba una pausa en el silencio: hasta que la Luna emergiendo, despertaba a la tierra y al cielo con una sensación, y todos esos Pájaros despiertos estallaron en un coro de canciones alegres, ¡como si una rauda y repentina Tempestad hubiese pulsado cien arpas de aire! Y había advertido como muchos Ruiseñores se posaban en un balanceo de la rama en flor que seguía meciéndose en la brisa, y con aquel movimiento armonizaban su canto caprichoso, como la Alegría del borracho que bambolea la cabeza. ¡Adiós, Oh Cantor triste! hasta la tarde de mañana ¡y a vosotros, amigos míos! ¡adiós, un breve adiós! Largo tiempo hemos estado ociosos y contentos, Así que ahora vayamos a nuestros hogares añorados. —¡De nuevo esa melodía! ¡Con cuánto agrado me quedaría!—Mi Niño querido, quien, incapaz de producir sonido articulado, lo quiere imitar todo con sus balbuceos, ¡cómo habría de colocar su mano junto al oído, su manecita, con el meñique erguido, para pedir que escuchásemos! Y me parece cosa sabia convertirle en compañero de juego de la Naturaleza. Conoce ya la estrella vespertina; y en cierta ocasión cuando despertó en medio de un gran desasosiego (algún dolor interno había provocado aquel extraño hecho, un sueño infantil) me apresuré con él y hacia los árboles de nuestro huerto, y tras contemplar la luna, se calla de pronto suspendiendo sus sollozos, y se ríe en silencio, ¡mientras sus ojos claros que nadaban entre lágrimas no derramadas resplandecían bajo un rayo amarillo de la luna! Bien— He aquí el relato de un padre. Pero si el Cielo quisiera darme vida, en su infancia habrá de crecer acostumbrado a estas canciones, ¡para que con la noche pueda asociar la Alegría! ¡Adiós de nuevo, dulce Ruiseñor! de nuevo, ¡amigos míos! adiós. |
Referencia Electrónica:
Autor: Samuel Taylor Coleridge
Título: The Nightingale
Crédito: Hernández Montero Cinthya Lucero
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