Victor Hugo- Booz endormi (Booz dormido)

Booz dormido

Booz se había acostado, rendido de fatiga;

Todo el día había trabajado sus tierras

y luego preparado su lecho en el lugar de siempre;

Booz dormía junto a los celemines llenos de trigo.

Ese anciano poseía campos de trigo y de cebada;

Y, aunque rico, era justo;

No había lodo en el agua de su molino;

Ni infierno en el fuego de su fragua.

Su barba era plateada como arroyo de abril.

Su gavilla no era avara ni tenía odio;

Cuando veía pasar alguna pobre espigadora:

"Dejar caer a propósito espigas" -decía.

Caminaba puro ese hombre, lejos de los senderos desviados,

vestido de cándida probidad y lino blanco;

Y, siempre sus sacos de grano, como fuentes públicas,

del lado de los pobres se derramaban.

Booz era buen amo y fiel pariente;

aunque ahorrador, era generoso;

las mujeres le miraban más que a un joven,

pues el joven es hermoso, pero el anciano es grande.

El anciano que vuelve hacia la fuente primera,

entra en los días eternos y sale de los días cambiantes;

se ve llama en los ojos de los jóvenes,

pero en el ojo del anciano se ve luz.

Así pues Booz en la noche, dormía entre los suyos.

Cerca de las hacinas que se hubiesen tomado por ruinas,

los segadores acostados formaban grupos oscuros:

Y esto ocurría en tiempos muy antiguos.

Las tribus de Israel tenían por jefe un juez;

la tierra donde el hombre erraba bajo la tienda, inquieto

por las huellas de los pies del gigante que veía,

estaba mojada aún y blanda del diluvio.

Así como dormía Jacob, como dormía Judith,

Booz con los ojos cerrados, yacía bajo la enramada;

entonces, habiéndose entreabierto la puerta del cielo

por encima de su cabeza, fue bajando un sueño.

Y ese sueño era tal que Booz vio un roble

que, salido de su vientre, iba hasta el cielo azul;

una raza trepaba como una larga cadena;

Un rey cantaba abajo, arriba moría un dios.

Y Booz murmuraba con la voz del alma:

"¿Cómo podría ser que eso viniese de mí?

la cifra de mis años ha pasado los ochenta,

y no tengo hijos y ya no tengo mujer.

Hace ya mucho que aquella con quien dormía,

¡Oh Señor! dejó mi lecho por el vuestro;

Y estamos todavía tan mezclados el uno al otro,

ella semi viva, semi muerto yo.

Nacería de mí una raza ¿cómo creerlo?

¿Cómo podría ser que tenga hijos?

Cuando de joven se tienen mañanas triunfantes,

el día sale de la noche como de una victoria;

Pero de viejo, uno tiembla como el árbol en invierno;

viudo estoy, estoy solo, sobre mí cae la noche,

e inclino ¡oh Dios mío! mi alma hacia la tumba,

como un buey sediento inclina su cabeza hacia el agua".

Así hablaba Booz en el sueño y el éxtasis,

volviendo hacia Dios sus ojos anegados por el sueño;

el cedro no siente una rosa en su base,

y él no sentía una mujer a sus pies.

Mientras dormía, Ruth, una Moabita,

se había recostado a los pies de Booz, con el seno desnudo,

esperando no se sabe qué rayo desconocido

cuando viniera del despertar la súbita luz.

Booz no sabía que una mujer estaba ahí,

y Ruth no sabía lo que Dios quería de ella.

Un fresco perfume salía de los ramos de asfodelas;

los vientos de la noche flotaban sobre Galgalá.

La sombra era nupcial, augusta y solemne;

allí, tal vez, oscuramente, los ángeles volaban,

a veces, se veía pasar en la noche,

algo azul semejante a un ala.

La respiración de Booz durmiendo

se mezclaba con el ruido sordo de los arroyos sobre el musgo.

Era un mes en que la naturaleza es dulce,

y hay lirios en la cima de las colinas.

Ruth soñaba y Booz dormía; la hierba era negra;

Los cencerros del ganado palpitaban vagamente;

Una inmensa bondad caía del firmamento;

Era la hora tranquila en que los leones van a beber.

Todo reposaba en Ur y en Jerimadet;

Los astros esmaltaban el cielo profundo y sombrío;

El cuarto creciente fino y claro entre esas flores de la sombra

brillaba en Occidente, y Ruth se preguntaba,

inmóvil, entreabriendo los ojos bajo sus velos,

qué dios, qué segador del eterno verano,

había dejado caer negligentemente al irse

esa hoz de oro en los campos de estrellas.

Booz endormi

Booz s'était couché de fatigue accablé ;

Il avait tout le jour travaillé dans son aire ;

Puis avait fait son lit à sa place ordinaire ;

Booz dormait auprès des boisseaux pleins de blé.

Ce vieillard possédait des champs de blés et d'orge ;

Il était, quoique riche, à la justice enclin ;

Il n'avait pas de fange en l'eau de son moulin ;

Il n'avait pas d'enfer dans le feu de sa forge.

Sa barbe était d'argent comme un ruisseau d'avril.

Sa gerbe n'était point avare ni haineuse ;

Quand il voyait passer quelque pauvre glaneuse :

- Laissez tomber exprès des épis, disait-il.

Cet homme marchait pur loin des sentiers obliques,

Vêtu de probité candide et de lin blanc ;

Et, toujours du côté des pauvres ruisselant,

Ses sacs de grains semblaient des fontaines publiques.

Booz était bon maître et fidèle parent ;

Il était généreux, quoiqu'il fût économe ;

Les femmes regardaient Booz plus qu'un jeune homme,

Car le jeune homme est beau, mais le vieillard est grand.

Le vieillard, qui revient vers la source première,

Entre aux jours éternels et sort des jours changeants ;

Et l'on voit de la flamme aux yeux des jeunes gens,

Mais dans l'oeil du vieillard on voit de la lumière.

Donc, Booz dans la nuit dormait parmi les siens ;

Près des meules, qu'on eût prises pour des décombres,

Les moissonneurs couchés faisaient des groupes sombres ;

Et ceci se passait dans des temps très anciens.

Les tribus d'Israël avaient pour chef un juge ;

La terre, où l'homme errait sous la tente, inquiet

Des empreintes de pieds de géants qu'il voyait,

Etait mouillée encore et molle du déluge.

Comme dormait Jacob, comme dormait Judith,

Booz, les yeux fermés, gisait sous la feuillée ;

Or, la porte du ciel s'étant entre-bâillée

Au-dessus de sa tête, un songe en descendit.

Et ce songe était tel, que Booz vit un chêne

Qui, sorti de son ventre, allait jusqu'au ciel bleu ;

Une race y montait comme une longue chaîne ;

Un roi chantait en bas, en haut mourait un dieu.

Et Booz murmurait avec la voix de l'âme :

" Comment se pourrait-il que de moi ceci vînt ?

Le chiffre de mes ans a passé quatre-vingt,

Et je n'ai pas de fils, et je n'ai plus de femme.

" Voilà longtemps que celle avec qui j'ai dormi,

O Seigneur ! a quitté ma couche pour la vôtre ;

Et nous sommes encor tout mêlés l'un à l'autre,

Elle à demi vivante et moi mort à demi.

" Une race naîtrait de moi ! Comment le croire ?

Comment se pourrait-il que j'eusse des enfants ?

Quand on est jeune, on a des matins triomphants ;

Le jour sort de la nuit comme d'une victoire ;

Mais vieux, on tremble ainsi qu'à l'hiver le bouleau ;

Je suis veuf, je suis seul, et sur moi le soir tombe,

Et je courbe, ô mon Dieu ! mon âme vers la tombe,

Comme un boeuf ayant soif penche son front vers l'eau. "

Ainsi parlait Booz dans le rêve et l'extase,

Tournant vers Dieu ses yeux par le sommeil noyés ;

Le cèdre ne sent pas une rose à sa base,

Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

Pendant qu'il sommeillait, Ruth, une moabite,

S'était couchée aux pieds de Booz, le sein nu,

Espérant on ne sait quel rayon inconnu,

Quand viendrait du réveil la lumière subite.

Booz ne savait point qu'une femme était là,

Et Ruth ne savait point ce que Dieu voulait d'elle.

Un frais parfum sortait des touffes d'asphodèle ;

Les souffles de la nuit flottaient sur Galgala.

L'ombre était nuptiale, auguste et solennelle ;

Les anges y volaient sans doute obscurément,

Car on voyait passer dans la nuit, par moment,

Quelque chose de bleu qui paraissait une aile.

La respiration de Booz qui dormait

Se mêlait au bruit sourd des ruisseaux sur la mousse.

On était dans le mois où la nature est douce,

Les collines ayant des lys sur leur sommet.

Ruth songeait et Booz dormait ; l'herbe était noire ;

Les grelots des troupeaux palpitaient vaguement ;

Une immense bonté tombait du firmament ;

C'était l'heure tranquille où les lions vont boire.

Tout reposait dans Ur et dans Jérimadeth ;

Les astres émaillaient le ciel profond et sombre ;

Le croissant fin et clair parmi ces fleurs de l'ombre

Brillait à l'occident, et Ruth se demandait,

Immobile, ouvrant l'oeil à moitié sous ses voiles,

Quel dieu, quel moissonneur de l'éternel été,

Avait, en s'en allant, négligemment jeté

Cette faucille d'or dans le champ des étoiles

Referencia Electrónica: http://poemasenfrances.blogspot.com/2005/09/victor-hugo-booz-endormi.html

Autor: Victor Hugo

Título:  Booz endormi

Creditos: Sanchéz Rayas Viridiana